Я сижу за длинной барной стойкой в одном захолустном питейном заведении той самой Америки, которая оставляет во рту вкус дешевых сигар и машинного масла.

— Привет. Я — каскадер Майк, — говорит мне мужчина со шрамом.

— А я — преподаватель Алексей, — отвечаю ему во сне.  

Уроборос. Второй курс института. Очень удобно добираться от дома — всего пятнадцать минут пешком. Мы отсиживаемся на уроках физики, гадаем на начертательной геометрии, портим холсты на живописи, силимся принять теорию вероятности. Школа позади, впереди туманности манящего дизайна. Что это? Никто не знает. Бывало хорошо и бывало плохо. Естественно, мы считали, что все козлы и одни мы д’артаньяны. Я забираюсь на самый высокий стул, чтобы увидеть натюрморт с необычного ракурса. Год, плюс год, еще один, опять, еще. Уроборос. Вновь те же аудитории. Что я здесь делаю? Это по-прежнему я? Какова моя цель: должен ли я учить или же мне следует учиться? Уроборос. Всё и ничего.